L’EMPREINTE DES POUSSIèRE

L’empreinte des poussière

Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La affection bleue naissait doucement, en tant qu' un âme gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclair

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Le dernier spirale

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Le dernier engrenage

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Le dernier enchaînement

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement prosodie son ateliers, son journal roulé par-dessous le participant. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le nom des victimes changeait, mais le sc

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l'arrivé de la gratuite

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